Los verdes de mayo

vencido y hallado

2007-04-10T02:01:00.000+02:00

vencido a la servidumbre del sueño
y al inseparable quebranto de los años
proclamé abolida la memoria
para honra de los vivos

luego me levanté destartalado
e hice inventario:
un deseo sin quicio
un deseo
como el de mis ocho años

vallejo & trilce

2006-03-02T01:11:00.000+01:00

dos niños juegan en la esquina de la calle
a desaparecer
uno se ha disfrazado de marzo
otro culebrea edulcorado un día más
a ver qué les digo yo del mes entrante y saliente
a ver qué les digo de esta mania nuestra
de odumodneurtse!

julio

2005-07-31T21:20:00.000+02:00

julio juega conmigo a las carreras de barcos
jugamos en un regato al juego de mis 7 años
llevamos bellas ánforas del manantial a la mesa
los perros nos ladran el camino, ladran duro y ladran
nosotros domamos su lomo con el torso desnudo
subimos a las peñas, jugamos a las bodas
corrimos tras los cohetes cuando más arde el bosque
negros pellejos de serpientes

condiçao

2005-04-22T21:48:00.000+02:00

dan vueltas los días, las noches tienen rodillas
camino por la calle del Humilladero de tarde
extraño la lluvia, el mar desacompasado de Portugal
la clara voz de tu presencia, tu invisibilidad ubicua
el formidable turbion cuando apenas llegas
y yo no sé si estoy o en qué palabras te hablo

Años

2005-04-14T01:36:00.000+02:00

no mis cuartillas llenas de garabatos sino
mi paciencia vegetal
la tarde encaramada a ti
y yo al albur de las anegadas brasas
de mis rojos años

domingo

2005-03-27T21:16:00.000+02:00

el domingo cierra la noche contra la cortina
sobre una esquina de la calle damos la vuelta al paisaje
¡turbión de agua en los arenales del paladar!
los geranios piden fulgor, marzo
desdoblar y doblar todos los lunes

verano

2005-03-27T00:44:00.000+01:00

en las calles tiznadas de olvido de Mieres
oigo mis pasos
me paro ante los pies de barro de mis siete años
mis manos son tan grandes que pueden desviar cometas
aún no te conocía pero ya te conocía
estabas allí
en el fulgor vertical del verano

tarde

2005-03-26T03:06:00.000+01:00

no me despierta la plomiza luz de marzo
del venero bullicioso de tu sangre
me dejo llevar por la corriente
en tu piel, tambor de la tarde,

la tarde incandescente se rinde
a tu victoria en mis calles

Povo, povo, eu te pertenço

2005-03-24T20:12:00.000+01:00

Fuimos el cuatro de marzo al concierto que dio Dulce Pontes en Cuenca; voz.
Recuerdo las tardes alentejanas, la mar piafante, la sal enrabietada, la inverosimil playa de Odeceixe, los aperitivos, las aceitunas, el sol que cubre y no molesta, aquella torre blanca en Mértola, los bosques quemados de la sierra de Monchique, el restaurante de Elvas que encontramos sin saberlo donde comimos Amêijoas na Cataplana, bueno, más las chicas que yo, que son más del mar, el puerto de Sines.

La Semana Santa y los chirimbolos del altar

2005-03-23T21:53:00.000+01:00

Llega, como cada año, la Semana Santa. Mucha gente se va a ver mundo, o al pueblo; otros nos quedamos en la ciudad agradeciendo las tres gotas de lluvia que, como una lavadora mágica, dejan la calle limpia y chorreante. Hasta Mayo no te quites el sayo, y como En abril, aguas mil, vamos ya archivando este invierno retrasado pero contumaz.
Los chirimbolos de la Semana Santa, esto es, sus fiestas cristianas, me producen una mezcla de indiferencia emocional e interés antropológico ( estan locos estos cristianos ); en Sevilla preocupados por la sequía pero indignados porque haya llovido esta semana los de la Hermandad de la Sed, o algo parecido.
Ese olor que deja la tarde lluviosa ( não sei bem de quê, mas é de qualquer cousa ) es una liturgia transparente, ¿algún químico sabes qué gas es?, suba a casa después de hacer la compra, Neera está en la cama, tiene gripe, le doy un beso, le preparo la comida ( también se besa con la comida ), comemos, hago tareas de la casa y luego me siento a leer lo que ha pasado en el resto del mundo, fuera de mi casa.
No entiendo la Semana Santa, no entiendo a los cristianos; pero es que por no entender no entiendo a las personas religiosas. Va a ser que no entiendo, que tengo un sentido negado, que me salté alguna clase, que no sólo tengo miopía en el ojo.
Neera cada poco pide un vaso de agua y tiene la voz soterrada debajo del pijama.
¿Y qué buscarán estas gentes que recorren las calles con santos? Cuando la tradición dura lo suficiente se olvida su justificación u origen pero permanece su liturgia. Voy a la nevera a por una tónica. Consulto periódicos en internet. Franco. Estatua. Ofrendas florales. Pintadas. Carrillo. En Alemania te pueden detener por llevar una esvástica y aquí porque el gobierno quite una estatua del viejo fuhrer español se monta el berenjenal patriótico. Franco, Franco, que tiene el culo blanco, porque su mujer lo lava con Ariel, cantabamos unos amigos cuando pequeños, cuando el Naranjito. Ya me gustaría a mí poder votar en Galiza para echar al increible ministro mutante.